Nunca Llegamos A La India + Los Catorce Cuaderno. Juan Sklar

Un verano compartido en soledad
“El mejor escritor argentino de su generación”. Hernán Casciari
«Ocho personas, una casa baqueta pero hermosa, sol, jardín, río. Un montón de porro, una canoa, pelota, aros de hula, música y una camarita GoPro para filmarlo todo». Con esta sinopsis que reproduce los modos de una película de bajo presupuesto, Juan Sklar resume el estado de situación con que empieza Los catorce cuadernos, su primer libro, publicado originalmente en 2014 y ahora reeditado.
Las mujeres como tierra incógnita, las ingobernables funciones del cuerpo, la pulsión de conquista, el deseo de construir algo que responda al nombre de «familia», el dilema de ceder a los mandatos o hacer exactamente lo contrario, la presión de no saber qué sería «lo contrario», la ventana de las drogas psicotrópicas, los padres como decepción inevitable, el vegetarianismo, el tarot y alguna otra práctica esotérica son temas que dialogan con una precisión y una brutalidad luminosas, y hacen de este libro una cruza perfecta entre el relato existencial, la crónica de juventud y la novela erótica.
Un guionista en crisis pasa un mes en el Delta junto a un grupo en el que hay sobre todo extraños. Dentro de ese clima enrarecido, el narrador (que siempre —tal es el juego de la autoficción— se parece mucho al autor) se presenta como una especie de etnógrafo que intenta desentramar de qué materia están hechos los vínculos. Y que trata de echarse unos polvos mientras tanto.
Exacto, ágil, desubicado y principalmente verdadero, Sklar muestra una especie de Big Bang: los que ya lo leyeron van a ver acá el origen de algunas de sus obsesiones. Y los que lo leen por primera vez van a toparse con un ave rara, un autor impúdico dispuesto a encender todas las mechas, incluidas las que conducen a su propia explosión.
Josefina Licitra
Sinopsis de Nunca llegamos a la India:
Diario de un viaje perturbador y honesto
Una mañana de enero de hace un par de años, Juan Sklar me escribió para ver si podía mandarme un cuento para una revista en la que yo editaba la sección de ficción. Me lo mandó pero el cuento no se publicó. Tiempo después, me escribió para ver si quería leer el manuscrito de una novela; quería alguien que no fuera complaciente y le había caído bien que yo no quisiera publicar su cuento. Acepté y fui complaciente, porque Nunca llegamos a la India es un librazo.
Sklar se toma muy seriamente su trabajo de escritor y sabe transmitir su sensibilidad con palabras. Me parece un escritor notable. Está decidido a contar lo que hay en su cabeza –en la cabeza de su narrador, bueno. En una época de virilidades en cuestión, él viene a ofrecer su honestidad. Prefiere la narración de una intimidad problemática a la corrección política. Escribe con la soberbia armada de la juventud. Su protagonista no va a la India a ver a los miserables del mundo ni a buscar espiritualidad. La obsesión sexual y el escepticismo siempre van con él. El libro cuenta un territorio caliente, es áspero, peligroso, un poco enfermito y muy tierno. Sklar narra la violencia, el deseo y el sinsentido como pocos escritores argentinos.
Esta novela-diario-relato de viaje se devora, perturba, calienta. Con desparpajo y ternura, Sklar desarma los tópicos del viaje a la India y encuentra ahí mística y sexualidad, consumo y muerte, neurosis y belleza raspada: una India que es el espejo irónico de un argentino que quiere saber quién es.